le froid est là
les mots ne sortent plus
l’ours à poils se vautre
dort
le FrémorV
grogne,
pue.
Le vieux Vrémork
hiberne
de douceur…
Nous sentons l’amor.
Sa sardine,
sa boîte
battons la rouille
sortons l’ail
lavons la kulotte
les gants sont roses de plastik
partons vers les kriks
sortons de la krise
grevettes grises,
krotettes roses,
roses, rosas, roustons.
Sortons de là,
mangons
le
KCHLT!
et
baisons
juste
avant
la nouvelle
rosée.
Que le bourgeon demeure
enKore…
décembre 20, 2007...11:29
la banquise du koukouyou
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